Вот так и умирала страна — не взрывом, не войной, а тишиной. Медленно, по одной деревне, по одному двору. Когда-то здесь шумели трактора, пахло сеном и дымом, по утрам гнали скот, а вечером в окнах горел свет. Здесь жили, спорили, работали до изнеможения и верили, что всё это — навсегда.
А потом совхозы порезали, фермы разобрали, работу забрали, людей оставили один на один с пустотой. Молодёжь уехала, старики ушли тихо, дома осели в землю, будто сами устали ждать.
И больно не от прошлого. Больно от того, что это было сделано руками своих.
Это Наша Эпоха!