С утра день новым был,
наивным и прозрачным…
К полудню, повзрослев,
он думал, ел, любил…

Каким бы день ни стал —
удачным, неудачным,
Но ночью он умрет,
как будто и не жил…

В который раз нам смерть напоминает,
Что жизнь это отсчитанные дни.
Пусть никогда никто не забывает,
Что к нам не возвращаются они.

© Валентин Гафт